El Gran Gabo

GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ
(Aracataca, 1928/ México DF, 2014)

El Avispero

Algo va a suceder en este pueblo (Gabriel García Márquez, texto oral, sin fecha)

Imagínese usted un pueblo muy pequeño donde hay una señora vieja que tiene dos hijos, uno de 17 y una hija de 14. Está sirviéndoles el desayuno y tiene una expresión de preocupación. Los hijos le preguntan qué le pasa y ella les responde: "No sé, pero he amanecido con el presentimiento de que algo muy grave va a sucederle a este pueblo"

Ellos se ríen de la madre. Dicen que esos son presentimientos de vieja, cosas que pasan. El hijo se va a jugar al billar, y en el momento en que va a tirar una carambola sencillísima, el otro jugador le dice: "Te apuesto un peso a que no la haces"

Todos se ríen. Él se ríe. Tira la carambola y no la hace. Paga su peso y todos le preguntan qué pasó, si era una carambola sencilla. Contesta: "Es cierto, pero me ha quedado la preocupación de una cosa que me dijo mi madre esta mañana sobre algo grave que va a suceder a este pueblo" Todos se ríen de él, y el que se ha ganado su peso regresa a su casa, donde está con su mamá o una nieta o en fin, cualquier pariente. Feliz con su peso, dice: "Le gané este peso a Dámaso en la forma más sencilla porque es un tonto"

"¿Y por qué es un tonto?" "Hombre, porque no pudo hacer una carambola sencillísima estorbado con la idea de que su mamá amaneció hoy con la idea de que algo muy grave va a suceder en este pueblo". Entonces le dice su madre: "No te burles de los presentimientos de los viejos porque a veces salen"

La pariente lo oye y va a comprar carne. Ella le dice al carnicero: "Véndame una libra de carne -y en el momento que se la están cortando, agrega-: Mejor véndame dos, porque andan diciendo que algo grave va a pasar y lo mejor es estar preparado". El carnicero despacha su carne y cuando llega otra señora a comprar una libra de carne, le dice: "Lleve dos porque hasta aquí llega la gente diciendo que algo muy grave va a pasar, y se están preparando y comprando cosas" Entonces la vieja responde: "Tengo varios hijos, mire, mejor deme cuatro libras".

Se lleva las cuatro libras; y para no hacer largo el cuento, diré que el carnicero en media hora agota la carne, mata otra vaca, se vende toda y se va esparciendo el rumor. Llega el momento en que todo el mundo, en el pueblo, está esperando que pase algo. Se paralizan las actividades y de pronto, a las dos de la tarde, hace calor como siempre. Alguien dice: "¿Se ha dado cuenta del calor que está haciendo?"

"¡Pero si en este pueblo siempre ha hecho calor!"

(Tanto calor que es pueblo donde los músicos tenían instrumentos remendados con brea y tocaban siempre a la sombra porque si tocaban al sol se les caían a pedazos.)

"Sin embargo -dice uno-, a esta hora nunca ha hecho tanto calor"

"Pero a las dos de la tarde es cuando hay más calor"

"Sí, pero no tanto calor como ahora"

Al pueblo desierto, a la plaza desierta, baja de pronto un pajarito y se corre la voz: "Hay un pajarito en la plaza". Y viene todo el mundo, espantado, a ver el pajarito.

"Pero señores, siempre ha habido pajaritos que bajan"

"Sí, pero nunca a esta hora"

Llega un momento de tal tensión para los habitantes del pueblo, que todos están desesperados por irse y no tienen el valor de hacerlo.

"Yo sí soy muy macho -grita uno-. Yo me voy"

Agarra sus muebles, sus hijos, sus animales, los mete en una carreta y atraviesa la calle central donde está el pobre pueblo viéndolo. Hasta el momento en que dicen: "Si éste se atreve, pues nosotros también nos vamos"

Y empiezan a desmantelar literalmente el pueblo. Se llevan las cosas, los animales, todo. Y uno de los últimos que abandona el pueblo, dice: "Que no venga la desgracia a caer sobre lo que queda de nuestra casa -y entonces la incendia y otros incendian también sus casas"

Huyen en un tremendo y verdadero pánico, como en un éxodo de guerra, y en medio de ellos va la señora que tuvo el presagio, clamando:

"Yo dije que algo muy grave iba a pasar, y me dijeron que estaba loca"

El avispero

Pozo de zorro (Mario Paulela, en Premio Nacional de Literatura 2003, SADE Tres de Febrero)

Es el frío. Lo que mata es el frío. Y el viento, que no para nunca y se te mete por todas partes, como si fuera un montón de ratas. El fondo del pozo está lleno de agua. Acá la tierra tiene el agua ahí nomás, a menos de dos metros. Debe ser así, porque estos días no estuvo lloviendo tanto y sin embargo tengo los pies metidos en el agua helada y ya desde hoy a la madrugada que no siento los dedos. Los tengo como entumecidos y cuando los quiero mover, o no me doy cuenta de que los muevo o se quedan ahí quietitos, porque yo no siento nada. Cuando me vea el médico le voy a decir que me revise bien, porque tengo miedo de quedar rengo o algo así. No quisiera quedar rengo: todos te cargan. Yo lo sé bien. Si lo habré cargado a Julito, el rengo del pueblo. Lo volvíamos loco. Pata ´e trapo, le decíamos. Y el pobre te rajaba una puteada y nada más porque ¿qué iba a hacer si no te podía correr? No, yo rengo no quiero volver. Hasta hoy a la mañana movía cada tanto los pies, para no entumecerme, pero ahora estoy como cansado y no tengo ganas. Y encima no puedo dejar de bostezar. Entre los bostezos y los escalofríos debo parecer un espástico. Qué cagada. Si saliera un poquito el sol, pero acá está siempre nublado y este viento de mierda que no para nunca. Yo no sé cómo vive la gente de por acá. Deben estar acostumbrados, pero lo que es yo, allá en mi pueblo nunca he pasado este frío. Ni en mis sueños me imaginé un frío igual. Es como cuando me imaginaba el mar, que para mí siempre era como lo había visto en una postal, así, azul y quieto. Y cuando vine acá me encontré con que es verde y está siempre tan embravecido que te congela de miedo. Y ves los barcos, que se sacuden como si fueran juguetes y suben y bajan, y vos pensás pobres los tipos que van ahí arriba, cuando parece que se van a hundir de tanto que se zarandean y el agua les pasa por encima como si se los fuese a tragar. Por eso yo estoy contento de estar en tierra. Y pensar que, pobre vieja, el otro día me escribió que cuando todo esto termine vamos a ir todos de vacaciones a Mar del Plata. Yo no le puse nada de eso en la carta porque la pobre se pone muy mal, pero al mar me parece que no vuelvo ni loco.

Cómo me duelen las piernas. Estoy parado hace tanto que las siento como si fueran de otro. Lo único bueno es que ya amaneció, aunque en el fondo da lo mismo porque es un día oscuro. Estoy apretujado contra un lado del pozo y ya no sé para donde mirar, porque no quiero mirarlo a Hernán. Está ahí, contra el otro costado, como acuclillado y quedó con la vista clavada en mí. Ya debe hacer más de doce horas que murió pero yo no lo toqué ni una vez. Lo dejé así nomás, donde quedó. Estábamos silbando esa de Natalio Ruiz, el hombrecito del sombrero gris y de pronto se sacudió y se llevó las manos al cuello, y se fue sentando despacio y quedó así, a medio camino, apoyado contra la pared del pozo, mirándome pero sin hablar. Y yo le dije Hernán, no te mueras, Hernán. Pero él me miró como si no entendiera lo que le estaba pasando y se quedó quieto, con la sangre que le salía y le salía del cuello. Y yo le grité fue una bala perdida, Hernán. No nos están atacando. Pero era algo de lo que me quería convencer a mí mismo, más que al pobre que ya estaba muerto y me miraba fijo. Y yo estuve llorando y así estuve toda la noche, porque Hernán no se tenía que morir, porque era de Tres Arroyos y tenía una novia y ayer le había escrito la mamá diciéndole que lo extrañaba mucho y él se pensaba comprar una moto para recorrer todo el país. Vamos a recorrerlo juntos, negrito, me decía. Vos y yo en la moto ¿eh?

Mejor que amaneció. Durante toda la noche tuve miedo de estar en el pozo con Hernán.

Hasta anoche Hernán estaba igualito que siempre, pero ahora a la mañana la cara le cambió y parece otra persona. Por eso no lo quiero mirar. Porque le cambió la cara. Y los ojos ya no me miran fijo. No miran nada, son como los de un pescado. Y está muy blanco. Ya no es Hernán. Es otro. Y me da miedo.

Nadie viene. Nos dijeron que nos iban a relevar a las cinco de la mañana pero algo debe haber pasado, porque no viene nadie y salvo por el viento, no se oye nada, como si estuviésemos en otro planeta ¿Y si se rindieron y me dejaron olvidado? Me quisiera ir de acá. Pero no puedo. Y encima no siento los pies. Ojalá me releven pronto para ver al médico, porque no quiero tener problemas. Uy, los morteros. Esos sí que suenan cerca. Empezaron de nuevo. Ayer se escuchaban lejos y ahora están acá nomás. A cada sacudida, el agua del fondo del pozo hace onditas. Están cerca. Y no viene nadie. Díos mío, qué miedo tengo. Oigo el repicar de las ametralladoras. Es increíble, pero todavía les tengo miedo a las armas, después de casi tres meses. Es que nunca había visto una siquiera de cerca. Desde anoche me pregunto si a Hernán no lo mataron los gringos, si no habrá sido una bala nuestra que algún boludo disparó sin querer. No me deja de dar vueltas en la cabeza. Aunque saber si fue una bala argentina o inglesa no va a cambiar que Hernán está ahí muerto, convirtiéndose en otra cosa. Pero no puedo dejar de pensarlo. La verdad es que apenas si levanto la cabeza por el borde del pozo. Yo siempre pensé que la muerte era para los viejos y ahora la tengo tan cerca que me da vueltas alrededor como si estuviera bailando. Y además siempre pensé que uno tendría tiempo para prepararse, no sé, como hacerse a la idea o verla venir. Pero Hernán no la vio venir. Capaz ni sabe que está muerto, porque pasó tan rápido que no se dio cuenta. Pensar que hablábamos tanto de eso. Cuando estás acá no se puede hablar de otra cosa. En la ranchada, cuando nos pasábamos un cigarrillo después de comer, siempre salía el tema. Y uno siempre piensa que es inmortal. Que la muerte es para los otros. O pensábamos que no iba a pasar nada. Eso. Cuando recién llegamos, nos dijeron ustedes tranquilos que no va a pasar nada. Los ingleses no van a venir. Si Galtieri ya arregló todo con los yanquis. Vas a ver que nos cagamos de frío unos días y nos volvemos. Y yo pensé vuelvo al pueblo y con el uniforme nomás me gano a todas las minas. Y encima veterano de guerra. Tomá, se me iban a tirar todas encima. Che, cómo me duelen las piernas ¿Y si quedo rengo? No me aguanto el frío. Hace un rato le saqué los guantes a Hernán. Tenía las manos duras como si fueran de hielo y casi no se los pude sacar. Me dio una impresión tocarlo. Parece una estatua de mármol. La carne está rígida y adentro parece rellena de arena húmeda. Yo nunca había tocado un muerto. Es asqueroso, pero los guantes me vienen bien, porque tengo las manos heladas y parece que tuviera el FAL pegado. Me acuerdo qué calor hacía en el pueblo cuando nos trajeron para acá. Estaban todos en la vereda del cuartel agitando banderas y por más que era abril todavía hacía calor, pero Corrientes es siempre así. Y gritaban los vamos a reventar y viva la patria carajo y el abuelo me abrazó y me dijo estoy orgulloso de usted, tráigame al volver las orejas de un inglés. Qué cosa este abuelo, tan patriota, al verme con el uniforme y saber que me traían para acá se puso tan contento. Mamá lloraba, pero el pueblo y todos los muchachos del pueblo estaban a los gritos. Viva la patria, gritaban.

Acá es tan diferente. O es que tengo tanto miedo. Siempre había pensado que en la guerra todos los hombres son valientes, pero lo veo a Hernán ahí, medio acuclillado en la otra punta del pozo y tengo tanto miedo. Tengo miedo de ser como él, de no volver más a casa, de que la cara se me ponga distinta y las manos como hielo. Tengo tanto miedo de estar muerto. Y nadie viene. Si nos tenían que relevar a las cinco y ya debe ser mucho más de esa hora. Ayer nos decían que la orden era replegarse hacia Puerto Argentino, que Menéndez se va a rendir. Se terminó todo, ya. Por mí mejor. Ya no aguanto más el frío. Y esos morteros que no dejan de caer. Cada vez que oigo uno siento que se me corta la respiración. Y encima no siento los pies. Ojalá que el doctor me vea pronto. Porque no quiero quedar mal con las piernas. Quiero seguir jugando al fútbol y andando en bici. No quiero pensar en eso ¿Cómo era la letra? Y cuando pasó el tiempo, alguien se preguntó, adónde fue a parar Natalio Ruiz, el hombrecito del sombrero gris…caminaba por la calle mayor…

¿Y esas voces? Será el relevo. Pero no, si vienen del otro lado, aunque el viento éste te confunde ¿Qué dicen? No llego a entender y no puedo gritar para darme a conocer, porque puede ser el enemigo. Y si son los nuestros, igual, porque si me mando una cagada me encajan un arresto…

Hablan en inglés. Son los gringos. Ahí están. Mirá ese rubio de pecas. Debe ser más o menos como yo. No sé qué me dice, pero grita y me señala algo. No le entiendo. Mejor tiro el FAL, a ver si piensa que lo quiero atacar ¿Cuántos son? ¿Tres, cuatro? El rubio sigue gritando ¡No te entiendo, hermano! ¿Qué querés que le haga? ¡Levanté las manos! ¡Me rindo! ¿No lo ves? Tengo un compañero muerto acá en el pozo y no me puedo mover. No me responden las piernas. No me apuntés, si no ves que estoy tratando de salir. No me apuntés así, la puta que te parió. No me

Gracias, Juan

JUAN GELMAN
 (Buenos Aires, 1930/ México DF, 2014)

El Avispero

Comentario XX y XVI (Juan Gelman, en Comentarios y Dibaxu)

Cuando esté muerto

oiré todavía

el temblor

de tu saya en el viento

alguien que leyó estos versos

preguntó: ¿cómo así?

¿qué oirás? ¿qué temblor?

¿qué saya?

¿qué viento?

le dije que callara

que se sentara a mi mesa

que bebiera mi vino

que escribiera estos versos.

cuando esté muerto

oiré todavía

el temblor

de tu saya en el viento.

 (Dibaxu, 1994)

Tomaron a un hombre y dijeron

lo echen de vos pero no muera/alzaron

el corazón de este hombre tirándolo

contra el mundo o dolor

y allí ardió por un rato

y se apagó y no resucitó como un perrito/ o sea

que no movió la cola después

de su pelea con la noche/ni levantó la cara/

ni dijo adiós/ ni fue verde

ni escribió nada en el aire

ni estalló como un árbol

ni fue convertido en ámbar/ no

ni hizo sombrita/ ni le creció yerba/

ni le usaron un hueso para tocar la flauta/ y

la única música que dio

fue su tristeza crepitando

tristeza grande como un animal/

como tu ausencia/ como cielo

dónde los pájaros pasaban

temblando bajo el sol.

(Comentarios, 1982)

Luca

"De ojotas al bar, y del bar al Cielo..."
LUCA GEORGE PRODAN
(Roma, 17-5-1953--Buenos Aires, 22-12-1987)

   

El avispero

Reflexión suelta (Roberto Pettinato, en Sumo, 2009. Fragmento)

(Cinco años después)

Volví a la casa de Ricardo y charlamos sobre la muerte de Luca.

El pelado, en sus últimos años, vivía en Alsina, más conocida como la Casa de Alsina o la casa en la que Luca me dijo, al firmar el último contrato con CBS por cuatro discos (que yo sabía que jamás grabaríamos): “En esa casa escucho cadenas que se arrastran en un sótano”.

Tiempo después nos enteramos de que ahí ocultaban esclavos en los tiempos de quién sabe qué. Con esa sola alucinación me di cuenta de que Luca no duraría mucho más. Entrabas a la casa y era una puerta de madera, las casas viejas que tienen una pared alta con una gran ventana al costado y la puerta tipo zaguán. Era la casa del Colorado Marcelo Arbiser, un afinador de pianos que antes vivía en otra casa, en Federico Lacroze, en la que tenías que sortear varios pianos para llegar a la cocina.

Bueno, siguiendo con la casa. Entrabas y a la izquierda estaba la pajarera de Luca, que no era otra cosa que el colchón. Un patio y la habitación del Colorado. Había otra gente viviendo ahí, botellas de ginebra que Luca acumulaba debajo de una escalera, cerca de una heladera Siam. Su cuarto consistía en una ventanita, el colchón y una mesita de luz con pequeñas cosas tiradas por ahí.

─ Recuerdo ─me dice Ricardo─ que Luca estaba ahí tirado con la mitad del cuerpo fuera del colchón. Con un pantalón y el resto en cuero, una pequeña sonrisa y medio barbudo. Un brazo lo tenía en la cintura y el otro al costado.  Una pulsera en la muñeca y alguna otra cosa colgadita. Me arrodillé en la cama. Estaba de mármol. Yo lo había tocado caliente, pero sin embargo estaba frío. Fui el primero en entrar al cuarto. Detrás entraron Timmy y Germán. Estaba en shock. Lo miraba y lo tocaba. Le tocaba el cuerpo y le ponía las manos arriba del pecho para que se caliente. Quería calentarlo porque me parecía que no tenía que estar tan frío. Quería proteger algo imposible. Estaba tan desprotegido, tirado ahí en la cama.

─ ¿Entonces?

─ Le digo a Ignacio, nuestro plomo: “Vamos a ponerlo arriba del colchón”. Y lo levantamos y quedó duro. No se movía. Estaba durísimo. Toda la espalda hundida como si la sangre se le hubiera bajado hacia el estómago. Me quedé ahí arriba hasta que llegaron los de la funeraria. Nadie sabía nada porque hasta la una de la mañana había estado bien. Todos estábamos llorando desconsoladamente.

─ ¿Nadie habló con “el ángel de la muerte”, la rubiecita?

─ Le tomé odio por haber escuchado antes que Luca dijo algo así como “Ella quiere que nos suicidemos”. Y se quedó con toda esa parte de la historia.

─ ¿Cuándo te contó eso?

─ Una vez, camino a Mar del Plata. Viajábamos y, mientras, yo miraba los cables que pasaban imaginándome la situación. Ahí me enteré de la idea del suicidio y de dónde estaba más o menos viviendo Luca…

Y así fue. Todos querían ocultar algo y la prensa ya estaba afuera de la casa.

─ Llegó la ambulancia─ continuó Ricardo─ y había periodistas por todos lados. Yo salí y un tipo me dice: “¿Acá es donde se murió el peladito éste, el cantante?”. Y yo le dije que no sabía nada, tratando de ocultar algo que era inocultable porque estaba todo el mundo esperando ahí para ver que pasaba. Estaba Nora Fish, gran amiga de Luca, muy mal, lloraba. Ella tenía buena onda y le dije “¿Qué te pasa?”. Y me dijo: “Es mi culpa...porque él anoche me llamó y me dijo que se sentía muy solo, y le dije que era un hijo de puta y por toda esta cosa de mina pelotuda no vine a ayudarlo”.

(Tiempo presente)

 No hace tanto tiempo soñé con Luca: la más tremenda y agradable de las pesadillas. Luca volvía a la Tierra, a la vida y al escenario.

No fue en el medio de la noche que me desperté. Muy por el contrario. A la mañana corrí a la máquina de escribir y me lo conté para no olvidarlo.

Era desesperante. Estábamos tocando una suerte de homenaje por su muerte. Esto es algo que siempre pensamos todos al mismo tiempo cada vez que llega diciembre. Ni siquiera necesito corroborarlo con los demás. Todos sentimos la necesidad de unirnos, volver a la casa de alguno, planear un show, una gira, un disco, algo, para después dejarlo en el olvido.

Pero en este sueño tocábamos, finalmente. Miro a un costado del escenario y entre las cortinas y los parlantes está Luca, que me llama con la mirada como si me dijera: “¿Entro ahora?”

Mi desconcierto es abismal. No entiendo qué pasa. No entiendo porqué está ahí. Siento en todo el cuerpo una fuerte opresión, entre alegría, angustia y no saber qué hacer. Entiendo, claramente y no en forma inconsciente sino real, que esto no puede suceder. No es posible que aparezca sobre un escenario. Lo increíble es que no me sorprendo ni me asusto. Es normal para mí como lo hubiese sido para cualquier integrante del grupo. Luca volvió y ése no es el problema, sino que experimento una suerte de apuro por desentrañar  un enjambre mental de palabras y explicaciones racionales que debo dar al público para decir: “Y ahora…amigos de siempre…Aquí está…Es él…¡Luca Prodan!”.

Voy detrás de bambalinas y lo abrazo. Lo miro y le digo: “Luca, esto no puede ser. No podés volver. Estás muerto y sería una locura para todo el mundo. No puede aparecer un muerto ´viviendo´, así como así. No podés entrar ahora”.

Luca insiste y me recuerda que estuvimos juntos en un viaje en donde tres montañas de varios paisajes de distintos continentes nos habían unido y que una grieta gigante las dividía al mismo tiempo que aparecían ante nuestros ojos completamente pegadas como un collage de montañas invertidas sin solución de continuidad. No entiendo qué me quiere decir. Insiste en subir al escenario. En el mismo sueño me veo presentándolo, al mismo tiempo que esa escena no está sucediendo. Otra zona de mi mente activa la necesidad de hacerlo para el bien de todos.

Me despierto.

Nos llamamos un día con Ricardo. Uno le dice al otro y el otro confirma lo mismo:

“¿Sabés qué? Anoche soñé con Luca”.

10 años de Cordura

Del 12 al 15 de Diciembre se celebra la 10ª edición del Festival del Copete, organizada por la asociación teatral  independiente La cordura del Copete (La Matanza). Como en ediciones anteriores el evento teatral nucleará grupos de teatro, tanto nacionales como internacionales. Las obras se presentarán en cinco sedes de San Justo y también habrá intervenciones callejeras.

La programación

El jueves 12/12 a las 21 hs“Polenta con pajaritos” Por El Baldío teatro. Sede: Teatro La Cordura del Copete (Arieta 3694).

El viernes 13/12 a las 18 hs  APERTURA “Grupo de ensamble musical del transformador de Haedo”, “Murgas independientes de Matanza”, “Sikuris de San Alberto”, “Desfile de personajes”. Sede: Plaza San Martin (Arieta e/Yrigoyen y Villegas). A las 20 “Resolvedores de conflictos” Por Circo Clowndestino. Sede: Plaza San Martin (Arieta e/Yrigoyen y Villegas).

El sábado 14/12 a las 16 hs“Retazos de Amor” intervención callejera por La Cordura del Copete. Sede: Paseo Don Juan (Arieta 3200); a las 17 “El Amor en tiempos de Amapolas” por El Baldío teatro .Sede: Centro Cultural Vacarezza ( Illia 2470); a las 19 “De Amor y otras tuercas” por La Cordura del Copete. Sede: Suteba (Av. Pte. Perón 2941); a las 21 “Colapso” por Sutottos . Sede Teatro La Cordura del Copete (Arieta 3694).

El domingo 15/12 a las 12 hs: “Retazos de Amor” intervención callejera por La Cordura del Copete. Sede Yerua y Almafuerte; a las 17.30 “Gretel y Hansel” por Compañía. Del Revés. Sede: Escuela n°1 (H.Yrigoyen 2462); a las 19“¡Dejame!…que me gusta” por El baldio teatro. Sede: Suteba (Av. Pte. Perón 2941); a las 21 “Si es mi Hermano” por Collectif Alluvion. (Francia) Sede: Teatro la Cordura del Copete (Arieta 3694).

Todos los espectáculos y actividades son con entrada libre y gratuita. Tener en cuenta que las entradas se retiran una hora antes en la sede donde se realizará la función. Por cualquier consulta, el teatro La Cordura del Copete está ubicado en Arieta 3694, San Justo, el teléfono es 4441-7668.

Para más info: www.lacorduradelcopete.blogspot.com

No tan santos

Próximamente saldrá a la luz “Paganos”, antología de santos populares editada por Alto Pogo y en el que se incluye mi texto “Balada para el hombre quemado”, sobre Lázaro Blanco, mítica figura del norte de Entre Ríos.  

Los demás autores: Agustín Montenegro, Cecilia Arrascaete, Martín Jali, Hernán Brignardello, Nicolás Correa, Natalia Rodríguez Simón, Nicolás Ferraro, Esteban Castromán, Victoria Bayona, Marcos Almada, Ana Ojeda, Esteban Leyes, Manuel Megías, Azucena Galettini, y  Patricio Eleisegui .

Pistones de un curioso Motor

PRIMER NIVEL DEL RABBIT (Lo que sobra siempre, 2011)

mi conejo se volvió loco

supura estrellas

camina por los andenes

(puteando en voz baja)

compró un arma

y le dispara a las nubes

(agujereando tanques de agua, conejo)

hay que echarlo

pedazos de dientes delanteros toda una rabia

de rabo blanco, colita amordazada, la cinta scotch

todo el mundo plastificado

su flúor lastima

lástima

lo dejamos en un baldío

ahora es el Rabbit

ahora

maneja tanques

ahora

conduce el prime time

ahora

estalla en dientes

ahora

ya no hay zanahoria

ahora

está tocando a tu puerta

y tiene

un picahielo entre las manos

Rojo sangre

Jueves 31 de Octubre- 18 hs en Monumental Lavalle (Lavalle 780)

Entrada libre y gratuita (hasta agotar capacidad de sala)

Plaza blanda IV

Ya está a la venta Plaza blanda (El 8vo Loco-Milena Caserola). Para hacer el pedido solo tenés que escribir a la siguiente dirección: motordeavispa@gmail.com. ¡Gracias por la difusión!

La 10 títulos de la segunda tanda de la Exposición de la Actual Narrativa Rioplatense pueden descargarse gratuitamente en el siguiente link:

www.exposiciondelaactual.blogspot.com.ar

Plaza blanda III

Plaza blanda

“Se supone que una plaza blanda es un lugar flexible en donde se rebota, donde los pies pisan con cuidado porque no hay estructura. Un espacio en el que no existe un objetivo particular. El tríptico incluido dentro de este volumen también dialoga con esa falta de certezas, cada texto a su manera, pero todos arrastrando a duras penas la línea de la realidad, difuminándola como toda ficción. Los cuentos de Plaza blanda son como un globo recién inflado que alguien arroja en una noche de viento: una cuestión perdida para siempre”

Plaza blanda "2"

Arte de tapa: Solana Filkenstein “2” de la Serie Colección. 34 piezas de bronce + 25 piezas de cerámica. 50 x 70 cms. (aprox.). 2013. 

Exposición de la Actual Narrativa Rioplatense

Se presentan las obras de la segunda tanda de la exposición de los nuevos valores de la nueva narrativa de estos pagos, proyecto llevado a cabo por Ana Ojeda, Marcos Almada, Nicolás Correa y Matías Reck y editados en conjunto por Milena Caserola y El 8vo Loco, en un ingenioso intento de cruzar el mundo de la literatura con el de las artes plásticas.

Los autores:

#11 Hasta las seis hay tiempo (Carolina Bugnone)

#12  Las fiestas no son para los niños (Luciana De Luca)

#13  Nubes de polvo sopladas a cañonazos (Patricio Eleisegui)

#14  Ball boy (Tatiana Goransky)

#15 Amalia (Mariana Kozodij)

#16 Interior (Sebastián Russo)

#17 Horario de oficina (Miguel Sardegna)

#18 La novelita triste de Osvaldo Lamborghini  (Ricardo Strafacce)

#19 Fondo blanco (Miguel Vitagliano)

#20 Plaza blanda (Federico Ybáñez Herrera)

JUEVES 18 DE OCTUBRE 20 HS en SUBURBANO MUSIC CLUB (Gallo 379, CABA)

Para más info: www.exposiciondelaactual.blogspot.com

El Avispero

Cuatro jugadores en el equipo de mis sueños (Pedro Saborido, Revista Un Caño, N°51)

Así titula este escrito Ricardo Enzo Fanfarria, notable periodista del conurbano bonaerense (más de la zona Sur), de quién se dijo “fue el ojete que más tablones lustró en el ascenso”. El dudoso gusto de esta mención se contrapone a la gallardía de su figura: su blonda cabellera, su prolijo corte de pelo (años después se supo que iba a la peluquería con una foto de David Bowie para que le copiaran el corte, cosa que dejó de hacer cuando un día un tipo se lo quiso coger) y la elegancia con la que se colaba saltando alambrados para concurrir a los partidos, ya que no estaba acreditado en ningún medio y jamás publicó una nota.

“Las crónicas las publico en mi corazón”, solía decir. “Sos un pelotudo”, le contestaban sus amigos. Sin embargo, Ricardo Enzo Fanfarria es un tesoro oral del Ascenso y, consultado sobre cuál sería el equipo de sus sueños, empezó con estos cuatro jugadores. Luego pidió seis meses para recordar los restantes. Ahí van…

Sergio Marilyn Monroe Garcete

Una joven promesa que gracias a la fama que en su época le hacía el periodismo, subía su cotización minuto a minuto. Lo compró Los Andes al Atlético Maravilla de Adrogué en el año ´71 en 300 mil dólares, y era tal el entusiasmo de los comentaristas que, a los ocho minutos de su debut, estaba vendido al Nacional de Ecuador por el doble. Ya en el entretiempo estaba en Ezeiza y el domingo siguiente, mientras salía por el túnel, fue cedido a cambio de 500 mil dólares y seis jugadores al Galoise de Bélgica. Antes del primer entrenamiento, el Galoise se lo vendió a un club alemán (Villa Dálmine de Stuttgart) que, a su vez, mientras estaba en el avión, lo cedió al Washington de Oklahoma por dos millones de dólares, ocho jugadores, tres bailarines de tap y un mecánico dental. Garcete fue parte de dieciocho planteles en quince días. Estuvo en Rusia y en algún club lo cambiaron por un lavarropas.

Un amigo lo encontró dos años después en la vidriera de una casa de empeños de la calle Libertad, cuando fue a comprar un estéreo afanado. Se llevó al jugador y un Aiwa por tres gambas. Jamás jugó un partido oficial en Primera.

Atilio Mano Única González

Velocista número siete, quien fue incorporado a Victoriano Arenas después de ganarle en ojotas una carrera a una Gilera 125 en la Avenida Pavón. Mano Única González podía atravesar la cancha por su carril en segundos, pero su velocidad y su categórico dominio de la pelota eran descompensados por su incapacidad para doblar o darse vuelta y poder volver. Después de cada pique debía volver caminando de espaldas, a veces asistido por un compañero. Jamás jugó un segundo tiempo, incapaz de entender que después del entretiempo había que correr para el otro lado.

Ernesto El Psicópata existencialista del área Campodonomesio

Eficaz defensor de El Porvenir que marcaba a través de la palabra. Cada vez que algún 9  guapo encaraba el área, Campodonomesio lo corría de atrás mientras le decía cosas como: “por ahí haces al gol; será un efímero festejo, diminuto frente al absurdo de la muerte, esa antesala de la nada eterna”. Los jugadores llegaban angustiados y deprimidos al área. Algunos hasta abandonaban el fútbol esa misma tarde. También fue llamado El Bilardo que leyó la solapa de un libro de Sartre. Esto se debe a que una vez deprimió a un wing derecho diciéndole: “¿sabés con quién está tu mujer ahora? Seguro con nadie porque no sos cornudo. Pero eso no evita la circunstancia de tu existencia sin sentido, marcada por el abandono de un Dios que se muestra ausente”.

Esteban Williamjolden

Todo el mundo lo creyó un número 9 increíble, ya que jugando una sola temporada para el Deportivo Jorge Luis Borges de Gerli logró llevar a su equipo a la cima del Ascenso, logrando un invicto impresionante (28 partidos ganados). Primero metió un promedio de dos goles  por jornada y, luego de la mitad del torneo, hasta siete tantos por encuentro. Williamjolden era visto como un delantero de tanta bravía que los defensores se abrían y dejaban de marcarlo en sus avances. Lo mismo ocurría con los arqueros que, ante su presencia, quedaban helados. En la anteúltima fecha, un número 4 de Club Atlético Honestidad y Puntualidad de Wilde se animó a hablar y declaró que la facilidad de Williamjolden para entrar en el área se debía a que avanzaba con una pistola 38 corta, mientras por lo bajo decía: “si me quitás la pelota te perforo un riñón”. Asustados, los árbitros y los jueces de línea tampoco hablaban. Al final, le sacaron todos los puntos a su club. El hecho de que primero hiciera dos goles por partido y después siete se debió, dicen, a que se cebó. Esteban Williamjolden hoy es senador de los Estados Unidos por Iowa, donde tiene a todos amenazados de balearlos si delatan que es argentino.

Pistones de un curioso Motor

RATA-SIRENA-FÁUSTICA (O. Girondo, Nocturnos)

¿Te molesta que roa tu techo,

tu silencio?

Pero dime

–si puedes–

¿qué haces,

allí

sentado,

entre seres ficticios

que en vez de carne y hueso

tienen letras,

acentos,

consonantes,

vocales?

¿Te halaga,

te divierte

que te miren,

se acerquen,

y den vueltas y vueltas

antes de permitirles

echarse,

como un perro

en tus páginas yertas?

Podrá tu pasatiempo ser harto inofensivo;

pero alguien que posee los dientes más prolijos,

más agrios que los míos,

al elegir la víscera que ha de roerte un día

–si es que ya no se aloja en una de tus venas–,

torna estéril y absurdo

ese fútil designio de escamotear la vida.

Allí están las ventanas

que te dan un pretexto

para abrir bien los brazos.

Asómate al marítimo

bullicio de las calles.

¿No oyes una sirena que llama desde el puerto?